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Cosmic Dancer

Noir sur blanc et versa vice - Stèle avec des soubresauts

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Azertyuiop | 08 janvier 2008

Trébucher sur les apparences
(je le savais)
S'emmêler les pieds dans l'écho
(carrelage froid)

Dernières salves

Demain tu iras à la boulangerie, saluant le ciel tendre au passage
Tu iras voir ceci, tu liras ça ou ça - salut ! bonjour ! ça va ? - Mais fichez-moi la paix...
Ça tricotera quelques anodines masses de nerfs sous tes antennes
des stimulis
quelques collusions électriques
Tu te sentiras comme lui, comme elle, comme moi
un salmigondis de flux optiques

Pour te laver de ces concurrences de paroles pieuses, de catharsis psychosexiques, d'infos crasseuses
tu écriras un p'tit avis, un commentaire, un bout de notice
- tu feras comme lui, comme elle, comme moi

Nous trébucherons, mais rasés de près, un peu comme ce bon vieux Sisyphe
et remonterons les mêmes mécaniques
(dors tranquille)

Tout est en place

Nous étions devenus foutaise
par la grâce d'un fait d'arme à torcher un cul de môme

Nous nous sommes délayés dans l'a-verbe
Crevons-y
L'érosion de nos géographies d'instinct déflagrées en un geste
n'a d'hiver nucléaire - tu parles - que le goût cendré d'une fantaisie cybernétique
(miasme d'époque).

Publié par Cosmic Dancer à 23:15:56 dans Pirouettes et trémolos | Commentaires (37) |

Fuite glorieuse | 08 janvier 2008


Il est des situations où fuir, c'est devenir héroïque.
(Mais ce n'est pas très inspirant.)

Publié par Cosmic Dancer à 23:01:45 dans Pirouettes et trémolos | Commentaires (2) |

La route | 07 janvier 2008

Alors ne le fais pas. Je ne peux pas t'aider. On dit que les femmes rêvent des dangers qui menacent ceux dont elles prennent soin et les hommes des dangers qui les menacent eux-mêmes. Mais moi je ne rêve plus du tout. Tu dis que tu ne peux pas ? Alors ne le fais pas. C'est tout. Parce que j'en ai fini avec mon cœur de pute et depuis longtemps. Tu parles de résister mais il n'y a pas moyen de résister. Ça m'a arraché le cœur la nuit où il est né alors ne me demande pas de la compassion maintenant. Il n'y en a pas. Peut-être que tu sauras t'y prendre. J'en doute, mais qui sait. La seule chose que je peux te dire c'est que tu ne survivras pas pour toi-même.

Cormac McCarthy - La route - Ed. de l'olivier, 2008.
(Lisez également la critique de Stalker ici.)

Publié par Cosmic Dancer à 19:52:31 dans Ce goût des autres | Commentaires (5) |

Tremblez, Girls ! | 05 janvier 2008



C'est sur ces derniers mots (least but not last) que Majelon a abandonné ses M1Om-M1Om Girls (que l'on entrevoit fringantes à l'instar de la leur, ci-dessus, avec WIL et Barns qui surveillent et Pascal qui se cache à cause de sa bouteille de rhum - quant à Sponge, il recueille les infos sous l'eau pendant que Taf taffe, donc on ne le voit pas) pour se consacrer à des activités secrètes tout en se forgeant une nouvelle identité où il tente de nous faire accroire qu'il vient d'avoir deux ans.

Ce n'est pas vrai. Il fête aujourd'hui au moins deux décennies !

Non, les filles, M1, le patron du seul bar au monde où fume qui désire s'asphyxier, n'est pas né en l'an 2006 !

Certes on pourrait le penser. Souvenons-nous : il est apparu timidement, hésitant, puis nous a gratifié(e)s d'un humour à cordes dont la finesse n'avait rien à envier à la perspicacité sur les sujets disons glamour. Et c'est quasiment religieusement qu'il nous a offert chaque matin nos éditos préférés chez l'ami WIL, avidemment commentés par des experts élyséens fébriles.

Sarak, Carlo, Ma-Jong, Suchi, tous craignent sa verve piquante dopée aux tongues qui se baignent outrageusement pratiquement toute l'année.

Longue vie au Emz !

Publié par Cosmic Dancer à 19:41:30 dans Infos à peine pratiques | Commentaires (12) |

Merci patrons | 05 janvier 2008


© Leif Tande

Ils le savaient nécessairement. Un mal tel que le tien se soigne avec des traitements lourds, mais aussi avec une raison de continuer.

Ils t'ont retiré la faveur d'écrire, tu en étais encore capable, tu le leur avais expliqué.

Tu étais le meilleur d'entre eux, ça les frustrait, ces journaleux, ta plume alerte, ton petit sourire, ce côté tellement désagréable si n'avait été le rire dans tes yeux. Ça les agaçait, ta mémoire livresque et ton sens de la repartie, ta façon de fuir les assemblées aussi.

Alors quand ta silhouette immense s'est brisée dans une guerre sans merci livrée aux tréfonds de ton corps, ils t'ont jeté, te privant de ta plus belle arme.

Nous privant de tes mots à jamais.

Publié par Cosmic Dancer à 11:32:09 dans Pirouettes et trémolos | Commentaires (1) |

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