Cosmic Dancer

La consœur aux bons soins de laquelle une partie inconnue de mon dossier a été confiée par mon avocat invisible et nonobstant muet a un sens de l'humour involontaire que sa spécialisation professionnelle préserve de l'effet baffe dans la figure : "DEA en sciences criminelles".

Son confrère aurait-il craint que j'en vienne à d'étranges extrémités ou que je m'étrangle de rire en découvrant la requête qu'elle a préparée ?

Je peux tout à fait concevoir l'intérêt des sciences criminelles, mais beaucoup moins celui d'un préalable qui ne relève pas de la juridiction prudhommale (ce qui m'aurait donc valu de me faire renvoyer dans mes cordes, piteuse comme un boxeur le nez coulant au coin du ring) et oublie singulièrement de réclamer à la partie adverse quatre ans de salaire sans omettre de dactylographier un magnifique 10 000 euros d'indemnités de licenciement.
Pourquoi pas 5 700 ou 46 352 ? Elle ne sait pas. Pourquoi pas, en effet, puisqu'on ne réclame aucun salaire. Autant calculer la perte d'icelui comme on lance la roue de la fortune. La question se résume finalement à l'essentiel : pourquoi réclamer un salaire ?

La réponse à cette question vaut, allez, 15 000 balles.

Une partie de l'aventure était relatée ici.

C'est pas drôle, d'être toujours sérieux. C'est agaçant, la flagornerie, tellement honteux qu'il est toujours préférable de la pratiquer sous cape, sauf quand on œuvre à l'édification des masses pour porter à leur connaissance la révolutionnaritude de la subversion en kit des œuvres brocardées par Pierre Jourde et Eric Naulleau. C'est souvent périlleux de parler de littérature, rien que de littérature. Surtout quand ces deux aimables serviteurs de la grande dame s'en acquittent à merveille, avec autant de précision que d'humour. Aussi me paraît-il utile de préciser que ce qui va suivre est un pur exercice d'admiration sans sarcasme ajouté, garanti 100 % amour, sans résidu de relativisme dedans.


Avertissement

Certains propos étant susceptibles de traumatiser les âmes sensibles à la prose de Christine Angot, de Bernard Henri-Lévy, d'Alexandre Jardin, Philippe Sollers, Anna Gavalda, Bernard Werber, Madeleine Chapsal, Camille Laurens, Marc Lévy, Dominique de Villepin, Florian Zeller... prévenons-les que toute ressemblance avec des prosateurs portés au pinacle des têtes de gondole - aucun rapport avec la joie de rire du verbe familier se gondoler - et au nu par le monde des critiques autorisés à s'extasier n'est pas fortuite, mais salutaire. Et ce qui est bon pour la santé ne saurait être tout à fait mauvais pour l'esprit.


Genre

Les éditeurs cultivent fort opportunément pour nous, pauvres lecteurs sans verve ni verbe, ne me faites pas dire ce que je n'ai pas écrit, l'art de la couverture et celui du bandeau. La première édition du Jourde & Naulleau, joliment inspirée par l'esthétique inimitable de leur prédécesseur le Lagarde & Michard qu'il assume crânement de parodier, affichait cette nécessaire mise en garde : "Pour un pastiche, c'est du brutal !" avec un vrai point d'exclamation érectile, dont la virilité aurait dû alerter les zélateurs de littérature yin (celle dont les qualités secrètes gisent probablement sur la face cachée de la lune tandis que le soleil critique en éclipse la noire vanité) invitait à une certaine complicité dans l'irrévérence. Y était présupposé que l'ouvrage en question ravirait les amateurs. Eh bien autant l'avouer, oui. De page en page il est impossible de se départir d'un sourire qui finit par flotter sur la table de chevet comme celui du chat du Cheshire reste mystérieusement en suspension dans l'air.

Car à l'instar de son prestigieux aîné, le Jourde & Naulleau propose une biographie (tordante), des extraits (éclairants) de leurs œuvres, et des séries d'exercices suivis de leurs corrigés malicieux et caustiques. L'appareillage de notes foisonnantes, en sus d'offrir de savoureuses perles d'absurde, propose de belles références littéraires invitant, avec grâce, à lire ou relire les monstres sacrés.

Quatre ans et un nouvel éditeur plus tard, l'édition revue et augmentée est annoncée comme rien moins que "Le petit livre noir du roman contemporain !", avec le même - en apparence - vrai point d'exclamation, superlatif cette fois, qui promet des révélations telles que notre presse nous en abreuve quotidiennement. Las ! On n'y apprendra jamais pourquoi les grand rebelles de notre temps, emportés tels de courageuses feuilles d'automne qui se ramassent à la pelle sur le fleuve impétueux du plus vaillant d'entre les braves, le très subversif Philippe Sollers, suicident leurs meilleures pages et personnages par-dessus tous les parapets sous lesquels coule la Seine ou le Tibre, ou quelque exotique métaphore du Styx. Pas plus l'on y apprendra à quelles expériences intimes hors du commun Marc Lévy doit la profondeur de la psychologie de ses personnages.

Limite mensonger, tout de même, point d'exclamation destiné à souligner habilement l'ironie ! Il n'y est en effet question que de littérature, encore de litttérature, toujours de littérature. Ca commence à bien faire, à la fin, point final ne prenant pas la peine d'expliciter l'antiphrase parce que les lecteurs sont des gens intelligents qui savent lire entre les signes.

Et reconnaître qu'"il y a des ridicules tentants : les bien-pensants qui font les libérateurs, les néo-académiques qui jouent les révoltés, les marchands de poncifs et de bons sentiments qui font les dérangeants, dans le genre de Guillaume Dustan, Alina Reyes, Stéphane Zagdanski. Pensée absente, style à pleurer, couverture médiatique garantie." (Pierre Jourde, interviewé par Kzino)


Antécédents

L'œuvre de salubrité publique entreprise par les deux compères prit racine à l'aube du XXIe siècle, point d'orgue de cette époque obscure mais point encore suffisamment de l'avis des millénaristes qui ne rêvaient déjà plus qu'à ester Paco Rabanne en justice pour ses prédictions contrefaites. Elle prit pour nom La littérature sans estomac, en référence, sans doute, non à ce qu'un boxeur doit endurer de coups et à ceux que les auteurs - plus habitués à l'art de la littérature qu'à celui de courtiser le journaliste critique à Saint-Germain-des-Prés - n'allaient pas manquer de prendre en s'étant donné pour ambition non "de dresser un tableau d'ensemble de la littérature française contemporaine", mais "d'approfondir des lectures, de réagir à certaines perversions du système éditorial". Mais à l'idée qu'ils se font de ce qu'est la littérature : désobéissance, authenticité, danger, créativité.

"Des ouvrages médiocres, simples produits d'opérations publicitaires, sont présentés par les éditeurs, de manière explicite ou implicite, comme de la vraie littérature", osaient-ils en outre affirmer. Le pire, c'est qu'ils se montrèrent vilains au point d'opérer un différentialisme scandaleux entre des gondoliers tels que Frédéric Beigbeder, Marie Darrieussecq ou Christian Bobin et d'autres, qu'ils qualifiaient, eux, d'écrivains - et au nom de la littérature, figurez-vous ! -, comme Gérard Guégan, Valère Novarina, Eric Chevillard, Claude Louis-Combet, Jean-Pierre Richard.
Non contents de leur forfaiture, ils s'autorisèrent l'année suivante (2003) à répliquer à leurs détracteurs dans un savoureux Petit déjeuner chez Tyrannie (E. Naulleau) suivi d'un Crétinisme alpin (P. Jourde).

Feignant le mépris, le microcosme littéraire révolutionnaire et sulfureux dont les discrètes tentacules envahissent vos supermarchés, vos chaînes de télévision et vos magazines préférés parce que leur confidentialité le vaut bien, considéra qu'il n'y avait là rien de bien neuf, rien de très moderne et surtout beaucoup de très réac, et rappela doctement que l'art de la critique est facile et la litanie qui traditionnellement s'ensuit, arguant par exemple que de tels ouvrages ne sauraient être que le résultat d'une grosse jalousie envers de courageux dissidents.

Mais ces auteurs écrivent, les traîtres, point d'exclamation signifiant qu'ils sont éminemment pénibles, ceux qui non contents d'en épingler certains s'autorisent à en aimer d'autres et, comble du vice, à écrire eux-mêmes romans et essais !


Les auteurs

Pierre Jourde est écrivain et professeur de littérature. Eric Naulleau est éditeur, traducteur de littérature bulgare et critique littéraire. Vous trouverez en note de bas de page leur bibliographie.


Argument de vente

Puisqu'elle est d'un format légèrement supérieur à celui d'un livre de poche, vous pourrez facilement revêtir de n'importe quel papier cadeau au dernier moment, lorsque vous décidez subitement que finalement vous irez à la grand-messe de Noël, parce que malgré l'agacement que vous avez toujours éprouvé devant les grand-messes vous aimez tant les vôtres que vous ne sauriez les priver d'une telle occasion de vous supporter toute une soirée, et d'un coût que même moi je peux m'autoriser à juger modeste car il n'est pas plus cher qu'un kilo de lieu noir, poiscaille des pauvres dont une sauce bien troussée relève l'absence de saveur en un rien de temps, l'édition mise à jour et augmentée de ce désormais classique et surtout indispensable guide du lecteur dans la jungle éditoriale. Joli cadeau que cette talentueuse récidive.
Quant à moi, je vais me faire offrir Littérature monstre, paru en novembre.

Un extrait ici : "Christine Angot, un big bang littéraire".


Bibliographie non exhaustive

Pierre Jourde :
- Dans mon chien - Parc Editions, 2002
- La littérature sans estomac - Esprit des péninsules, 2002 (Pocket, 2003)
- Haïkus tout foutus - Voix d'encre, 2004
- Le Crétinisme alpin (suivant Petit déjeuner chez Tyrannie d'Eric Naulleau) - LGF, 2004
- Pays perdu - Pocket, 2005
- Carnet d'un voyageur zoulou dans les banlieues en feu - Gallimard, 2007
- Festins secrets - Pocket, 2007
- Le Tibet sans peine - Gallimard, 2008
- La cantatrice avariée : roman avec accompagnement d'orchestre - Esprit des péninsules, 2008
- L'heure et l'ombre - Pocket, 2008
- Littérature monstre : études sur la modernité littéraire - Balland, 2008

Eric Naulleau :
- Petit déjeuner chez Tyrannie - LGF, 2004
- Au secours, Houellebecq revient ! - Chiflet &Cie, 2005
- La Situation des esprits (avec Jean-Philippe Domecq) - Editions de La Martinière, 2006

Deux événements majeurs donnent à penser ces derniers jours. Tout d'abord, la découverte à Berlin de plans originaux du camp d'extermination d'Auschwitz dont il est à espérer qu'ils feront définitivement taire les négationnistes. Leurs thèses innommables sur l'inexistence des chambres à gaz ont donné lieu à tous les déferlements de haine dont, par intérêt politique ou troubles que l'on peut qualifier de métaphysico-psychiques, trop nombreux se revendiquent pour asseoir leur détestation d'Israël quand ce n'est pas purement et simplement celle des Juifs.

En parallèle, l'inauguration à Toulouse d'un nouveau Mémorial de la Shoah. Une initiative dont je ne partage pas l'idée qu'elle se fait de la mémoire. Le gouvernement a pourtant déjà été mis en garde sur les effets pervers de son projet de la faire endosser aux scolaires. Le Mémorial de Paris et celui de Berlin, stèles symboliques et définitives, portent à mon avis suffisamment de sens et de larmes.

Le rapport Kaspi sur les dangers de la concurrence mémorielle me paraît à cet égard essentiel, et le gouvernement ferait bien d'en suivre la recommandation de porter à trois jours (8 mai, 14 juillet, 11 novembre) les célébrations nationales. Un excellent article ici.

© non mentionné

David Martin-Castelnau a écrit l'article le plus synthétique et le plus intelligent que j'ai pu lire suite à cette magnifique nouvelle qu'est l'accession de Barack Obama à la fonction présidentielle :
"Un peu partout dans le monde, les contempteurs de l'Occident se réjouissent ce matin de l'élection de Barack Obama. Altermondialistes, islamo-gauchistes, néo-guévaristes, révolutionnaires et autres non-alignés ont fiévreusement espéré cette victoire dont ils attendent un bouleversement majeur. Laissons-les à leur rêve éveillé : ils réaliseront bien assez tôt que le succès d'Obama pourrait marquer leur complète défaite idéologique."

Lecture à compléter avec l'excellente analyse de Florentin Piffard : "Il faut sauver le soldat raciste".

En partant tu m'embrasses, tu me souhaites de dormir quand même. Tes joues encore colorées des vacances, ces congés payés qui ont chronométré tes jours depuis environ dix ans, tu as quoi, tout juste la trentaine. Ton regard hébété, jamais tu n'aurais pu imaginer que ce serait un jour à toi que cette chose-là arriverait. Tu trembles un peu. C'est encore un écran de cinéma, un mauvais rêve. Demain tout va changer, tout sera au poste, en place.

Et moi je te réponds tout sourire eh bien, j'en ai vu d'autres. Peur de rien. Des bagages, des changements, des pertes, du manque d'argent. Pas pour autant que je te tiendrai le discours des déhairhaches sur la mobilité. Ce n'est pas de ça que j'ai peur.

Toi non, toi non et toi non plus vous ne savez pas. Cette vie, vous la viviez ainsi, ici. Cette vie que je n'ai jamais désirée, la tienne, la vôtre, me contemple, désarmée. Corps nu, innocent, fragile. De l'innocence à la bêtise, en moi la révolte et l'ennui, le chagrin le dispute au sarcasme. Comment, vous ne saviez pas. Comment, vous ne savez pas ! Les souvenirs m'encombrent. Ne demeure que ton visage, celui d'un condamné abasourdi par la sentence, précurseur qui s'ignore.

La violence qui t'étreint n'est pas de son fait à lui. Cette violence m'est soudainement pire, comme celle des rescapés. Je pars fumer comme si la cigarette allait faire œuvre. Sa fumée t'apaiser en silence.

Et l'inconnu à cet instant, avec son enthousiasme et ses questions.

Je ne peux pas écrire ce soir.

Tout fuit.