Cosmic Dancer

En bons anthropophages ils s'étaient réunis autour du berceau commandé six mois à l'avance sur le catalogue des layettes bienheureusement, quel doux miracle, soldées et par bel enchantement assorties à la future chambre et décorées à la couleur du sexe qui était à produire logiquement - rose pour une fille, bleu pour le garçon :
- C'est si mignon quand c'est tout petit.
- C'est si potelé, on en mangerait.
Avenants, la bite rassénérée et le vagin justifié dans le silence pudique qui sied aux circonstances concernant les palpitations improbables de cet encombrant passager, ils se branlaient le compte bancaire, les futurs cadeaux de Noël et le notaire à qui il allait falloir faire réécrire le testament, se prenant maladroitement la main pour l'occasion attendris. Une larme aux couleurs de l'amour et de la reconnaissance pourrait finir d'enterrer le superflu, le cas échéant.
- Il faut être monstrueux pour ne pas désirer ça.
- Qui parle de désir. Il suffit de.
- Qu'il est bon de s'immortaliser.
- Je dirais même plus, de s'occuper.
- De dépenser.
- De se disséminer.
- De se but-dans-l'existence-trouver.
- De s'achats-compulsifs-justifier.
- De ce-qui-nous-pend-au-nez-se-foutriser.
- De ce-qui-lui-pend-au-dé-se-dédouaner.
- De ce-miroir-modulable-s'enamourer.
- De ce-ma-vie-a-un-sens-se-féliciter.
- C'est jouissif. Poursuivons. C'est à moi qu'il ressemblera.
- A moi, non.
- C'est le mien.
- Non, le mien.
- Disons le nôtre.
- Petit chouchou, tu nous appartiens, nous vivons.
- Après nous le déluge, en effet. Telle est la loi.
Ils avaient fait de grandes prières pour que le coït soit productif, œuvrant en lame de fond fondante, sucrés sourires la bouche en cœur, à défaut de bois-bandé disponible en pharmacie hexagonale suçant en berceuse affective le corps caverneux élu entre tous pour la noble et pieuse tâche, posant sur ledit dubitatif le regard d'une mère sur la fontanelle de son fils :
- Couvrons-le d'attention jusqu'au moment crucial.
- Choyons-le, il est méritant.
- Proposons-lui un séjour tout compris en cure thermale.
- Offrons-lui des mets inoubliables.
- Des calices.
- Des repas complets.
- Des délices.
- Des épices.
- Serons-nous assurés du succès ?
- Tout vient à point à qui sait attendre.
Du sérieux, une affaire qui exige réunions plénières, planning et budget prévisionnel, en grappe ardente guettant le drap où béante la matrice béate se distendrait enfin dans un sourire ultimement humide pour une dernière consécration, juste une fois, juste une fois pour toutes afin d'oublier ces foutaises sexuelles, ces sensations de peau à peau, ce chant vibrant, cette fin mortelle, ce firmament. Ne parle pas d'amour, c'est littéraire, la vie c'est du donnant-malant. Accueil sublime voire olympique de la chatte contrainte à la solde avant fermeture définitive, l'orgasme du devoir accompli et à naître, rudes tâches journalières qui finiront d'annihiler cette perversion insupportable qu'est l'esprit dans un corps en flamme. Il faudrait être monstrueux pour ne pas être ému par ça.
- Voyez comme il fait beau. Tout est normal.
- Il semblerait. La température est de saison, en effet.
- Encourageons ce bel effort. Prions et assistons.
- Un de plus, un de moins sur cette terre...
- Un baptême et fini le blasphème.
- Dieu a dit "croîs et multiplie-toi". Quoi qu'il en soit.
Il faut vraiment être monstrueux pour ne pas être ému par ça.