"Ça n'avait rien d'érotique ni d'évanescent, aucun tripotage raffiné là-dedans, pas d'attente éreintante, pas de choses du bout des doigts. Que du poids lourd, du qui-s'enfonce-jusqu'à-la-garde, et les couilles viennent cogner l'entrejambe, foutre giclant pleine face, seins malmenés pour qu'il se branle entre, se faire coller au mur. (...)
La gestuelle avait un caractère sacré, l'ardeur barbare des histoires de viande crue, il y avait dans ces choses une notion d'urgence, de soulagement final, qui en faisait un emportement mystique et radical : l'essence même de moi, il l'extirpait. L'essentiel de moi lui revenait."
Ce court extrait de l'une des meilleures pages des Chiennes savantes de Virginie Despentes m'arrache un commentaire stressé : elle aurait pu, elle n'a pas su. Sans écrire, pas de plaisir. Sans musique, pas de schmilblick. Sans cadence, pas de jouissance. N'est pas Charles Bukowski qui le dit.
Oui ?